E’ morto il diritto.
E’ nata la guerra.
Armiamo le mani
bruciamo la terra.
I ponti distrutti
separano i cuori.
L’amore è sepolto
son di moda gli orrori.
Si spara dal cielo,
si piange, si muore.
E’ un urto terribile.
Si invoca il Signore.
Ma Dio, che ora piange,
è assente nel cuore
dell’uomo che spara,
che sposa l’orrore.
Battiamo le mani
tocchiamo la terra.
Ha senso la pace
è assurda la guerra.
Battiamo le mani
inondiamo la terra
di arsura di luce,
di canti e poesia
per un mondo diverso
che sa di magia,
di voglia di dare,
di dire,
d’affetto.
E’ un mondo speciale:
è un sogno perfetto!