È d’autunno: viene il vento
su dai monti fino qui,
e le foglie a cento a cento
scappan via facendo: sciii…!

E dal monte scende al piano
calmo e placido l’ovil;
il tintinno del campano
porta il vento: ton… tin… tin…

Bolle il mosto dentro il tino:
l’uva muore… nasce il vino!

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