Le nubi ripiegano l’ale
al fresco alitar di levante;
sottili tra l’erbe e le piante
oscillano ponti d’opale.

Laggiù non più livido e fosco
color di melmose maremme
ma fra le radure del bosco
il lago sfavilla di gemme.

Risorgi, o mio spirito, imita
il fior de le roride aiuole
già prono dal nembo. La vita
è bella; v’è ancora il sole!