I fiori son molto belli.
Li colgono, li vendono,
li portano a parenti e fratelli.
Son tutti colorati
stanno in mezzo ai verdi prati.
Li cogliamo con gli amici
perché ci rendono felici.
Poi dei bei mazzi fanno
e ne regalano 1 all’anno.
Ma il brutto è, chissà perché,
li portano in quei paesi tristi e neri
chiamati cimiteri.
Così a loro viene la malinconia
e va via l’allegria.
Poi li trovate secchi
e pensate siano vecchi,
in verità si sono rattristati
quei bei fiorellini
nella terra dei loro vasettini.