Non possiamo giocare fuori – non posso uscire,
Come era divertente ballare sotto la pioggia.
Siamo tutti stufi marci
Dell’inverno: è grigio e uggioso.
E in casa non possiamo giocare – non fare questo
Non fare quello.

Che noia. Mi scappa da ridere,
Da ridere a crepapelle, ma so che il babbo
Si arrabbierebbe.
La casa è umida e fumosa
Sento che potrei mangiarmi i muri a morsi.
Se solo servisse a far passare l’inverno.

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