Dall’alba a sera, di settimana
In settimana, sovra l’incudine
Come i rintocchi di una campana
Suonano i rintocchi del martello rude
Sulle stridenti braci il ventoso
Mantice anela al riposo.
I fanciulletti, che dalla scuola
Tornano, all’uscio fermano il passo
E contemplando senza parola
Stanno il martello, che or alto or basso
Fuor della soglia correre a mille
Come la pula, fa le scintille.