Son due, son quattr’uova
raccolte nel nido:
la mamma le cova.
Non trilli, non canti:
le copre sospesa
con l’ali tremanti,
e arriccia la piuma;
non mangia; non dorme;
d’amor si consuma.
D’un grido paventa;
d’un fischio impaura;
L’amor la tormenta.
E amor la trattiene,
ma l’ansia affettuosa
le addolcia le pene,
e sogna la prole
volante al saluto
giocondo del sole.
Tal, mentre matura
nel tiepido nido
la gioia futura;
non sente dolore
la mamma felice;
le basta l’amore.