Il bosco di primavera
ha un’anima, una voce.

È il canto del cucù,
pieno d’aria,
che pare soffiato in un flauto.

Dietro il richiamo lieve,
più che l’eco ingannevole,
noi ce ne andiamo illusi.

Il castagno è verde tenero.
Sono stillanti persino
le antiche ginestre.

Attorno ai tronchi ombrosi,
fra giochi di sole,
danzano le amadriadi.

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